Суууууука.
Короткая переписка под утро. Несколько сообщений, смысл которых в "прошлая версия Шагов была лучше, сейчас ушло в ванильность, было глубже", и ты сидишь весь день разбитый, дохлый и не знающий, как из этого вылезать. Всех попросила критиковать работу по минимуму: очень сложно писать. Ну так это и не критика вроде, но от этого "раньше было лучше" хочется снести к хренам уже почти готовую книгу.
Ни сил писать, ни мало-мальской мотивации, только чувство бездарно и зря выполненной работы. Сложной, вашу мать, работы: в день я писала по две-три главы на 6-8 страниц.
И мне остаются финальные главы, а стержень и моторчик уже вынуты.

Теперь доказывать себе, что делаю не лажу, держаться, не бросать это все как-то, заставлять себя вцепляться в книгу зубами, потому что Я! Её! Издам!!!

Но сначала унять всю эту хрень, которая творится внутри.